No hay
manera —le decía la otra tarde a mi amiga Chelito, la del «bló», mientras
tomábamos el aperitivo—. Intento zafarme de la crueldad que rodea este planeta,
igual que una olla hirviendo a punto de reventar, pero no lo consigo. Las
noticias están ahí, con sus garras de brea y su tufo de azufre, esperándonos a
la vuelta de la esquina. ¿Que intentas no ver los telediarios? No te preocupes,
en internet estarás informado puntualmente de cualquier atrocidad, a la carta,
desde los sucesos más recientes, casi en el mismo minuto en el que se perpetran,
hasta los más añejos. Hay que dejar constancia de todo. Así luego, cuando
llegues a la mesa, solo tienes que sentarte, enfundarte el babero-servilleta y
elegir…
—¡Ay, hija, lo dices de una forma que…! Bueno… hum… pues intenta no ver
los informativos, criatura —me espetó Chelito mientras intentaba pinchar la
última oliva que se mostraba escurridiza entre restos de pimiento morrón y aceite
de oliva. Pegué un buen sorbo a mi cerveza. Su regusto amargo me trajo a la
memoria aquello que publiqué hace más o menos un mes en mi perfil personal de Google +. Y se lo conté a Chelito…
¿Te acuerdas de esas breves líneas que publiqué en Google en las que contaba a mis amigos y seguidores que me había
propuesto muy en serio cerrar la «ventanita diabólica», apretar el botoncito
mágico, unos minutos antes de que se colaran los despropósitos del telediario
nocturno, y me pillaran desprevenida, así, sin anestesia, con el alma abierta
de par en par y las intenciones en cueros?
—Ay, sí, sí. Y esa música que pusiste del «yútuf», de un planeta
maravilloso, de Van… Para contrarrestar lo que decías del telediario de la
noche, que siempre lo abren con alguna ejecución o noticias de niñeras
pervertidas… ¿Cómo se llamaba… éste…? —intentaba recordar mi amiga mientras
chasqueaba el pulgar y el índice a un ritmo frenético, como si el sonido le
ayudara con las lagunas de la memoria, que en la menopausia se convertían en
verdaderos islotes desde los que nos costaba mucho más arribar a la orilla.
Vangelis, Chelito, se llama Vangelis; el compositor de
esa música mágica y extraordinaria que me recuerda de nuevo que estamos en el
siglo veintiuno, por el que todavía transitan demasiados cafres, almas
aberrantes y decrépitas que no saben (prefieren ignorarlo, así pueden seguir
perpetrando sus inmundicias...) que este planeta es bellísimo, en parte gracias
a las singladuras del arte humano y al amor que los artistas depositan en sus
obras.
—¿«Sin…» qué? ¡Ay, chica, vaya piquito que tienes!
Singladura, recorrido, avance… Me gusta esa palabra
porque es muy marinera, Chelito.
—Bueno, y qué… ¿conseguiste aquello que decías de apagar
la tele antes de que empiecen las noticias?
Más o menos, sí, lo había conseguido… Apuré mi caña de
cerveza. Chelito y yo nos miramos, con ese brillo líquido que se posa en la
mirada entre dos mujeres que no precisan de más palabras antes de hacer algo
dentro de otro algo. Sin interrumpir nuestra conversación, Chelito pidió otra
ronda con tostas (de anchoas) incluidas. ¡Ay, Chelito, que todo lo que nos
gusta se queda a vivir en el trasero! Y continué contándole a mi amiga…
Casi todas las tardes, cuando el tiempo y las ganas me lo permiten, preparo
algún tema de mi trabajo o escribo mientras veo el concurso de los boomberos y las bombas, el que presenta Juanra Bonet.
Así, distraída con las chorradas del Juanra y como quién no quiere la cosa. Y llegan las nueve o’clock y una servidora sigue a lo suyo.
Ya me conoces, Chelito, si estoy escribiendo se me va el santo al cielo y… ¡me
olvido de cerrar la ventana diabólica! Y anoche se colaron más monstruos sin
ser invitados. El telediario abrió su horror cotidiano con las imágenes de un
hombre defenestrado por no amar como marcan los estrechos cánones de un grupo
de… Lo estrellan por ser «distinto» y según justifican, en el nombre del que
idolatran… ¿te das cuenta?
Y Chelito, que se disponía a dar un buen bocado a su tosta recién hecha, se
quedó mirándome, sujetando la rebanada mientras unas gotas de aceite se
escurrían por la palma de su mano…
—¡Por el amor de Dios, qué crueldad, que… brutalidad más enorme!
Sí, Chelo, por el amor de Dios, por el amor entre las personas, sin
importar sexo, raza, edad o condición, por el arte… No podemos destruir aquello
que más humanidad nos confiere, los antídotos más poderosos de la ruindad, la
locura y de la maldad pura y dura. Si el corsé no se ajusta al talle, ¡ala!, a
baquetazo limpio, fuera, caput. Da igual que sean obras de arte o el
autor de las mismas.
Me quedé conmocionada y confieso que me costó mucho ponerme a preparar la
cena… ¿Cómo es posible que nadie haga nada para detener esta barbarie?, ¿y por
qué la ONU, con su Derecho Internacional y su máxima representación en asuntos
humanitarios, no interviene?, ¿y los americanos, qué pasa con los súper héroes
que se dedican a poner fin a los avernos terrestres?
¿Qué nos está sucediendo? Y no es una película, algo que se haya
inventado alguien para estremecernos o entretenernos —según se mire—. ¡Es la
realidad que nos va sitiando, estrangulando, como animales indefensos! No
quiero acostumbrarme a esto, Chelito, no quiero ser inmune a estas atrocidades
como si no fueran conmigo o ya formaran parte de la confortable cotidianidad de
mi sala de estar. No, no quiero…
Terminé mi cerveza y Chelito, en silencio, haciendo honor a una especie de
luto invisible, sutil, acabó con su tosta… y con la mía.
© Mar Solana
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