Bienvenido a esta Bitácora, Navegante. Aquí encontrarás mi «Cuaderno de Impresiones, Cuentos, Relatos, Poemas, Reflexiones y otras Historias».

Escribí mi primer cuento con once años, lo inventé en un pequeño aseo donde me gustaba jugar. Con quince decidí que quería aprender el Arte de «Domar Caballos Salvajes» (léase Emociones que necesitan volver a coger sus riendas). Por eso llevo veintiún años, con sus amaneceres y sus lunas, ejerciendo la Psicología; esa «ciencia» tan infusa como errática. Mis raíces están en tierras de Castilla, pero mi alma se siente de las Costas y el mar del Norte. En mis sueños me reúno con las Sirenas, las Estrellas de mar, los Ventolines y los Caballitos del Cantábrico... Hace un septenio regresé a mi pequeño Taller de Letras. Y ahora soy «Psicolotora» especializada en Literalogía o «Escritóloga» en Psicoratura. Me chifla inventar palabras, tender historias de Letras en las cuerdas del olvido y airear mis impresiones al barlovento del papel...

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PENSAR... MAR ADENTRO.

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«La mente intuitiva es un don sagrado del que la mente racional es su fiel sirviente. Hemos creado una sociedad que honra el sirviente y ha olvidado su don» © Albert Einstein. Imagen: Faro de Suances (Cantabria) © Mar Solana.

sábado, enero 2

SÁBADOS LITERARIOS DE MERCEDES: "HE TENIDO UN SUEÑO"



EL EXTRAÑO ESCAPARATE


He tenido un sueño peregrino. Que por siniestro y absurdo ha sido una pesadilla…
Un hombre corría a lo largo de un escaparate que no tenía fin. Le perseguía una mirada del color del espanto, unos ojos congelados en el tiempo…
Morís se quedó petrificado en el asfalto, con la mirada y el alma clavadas en aquel escaparate. Unos ojos suspendidos en el tiempo, del color del espanto, le observaban desde un atisbo mate. Fijos en el mismo punto, exhibían una vestimenta impecable: falda azul marino de corte recto, sencilla, algo más abajo de las rodillas. Se abotonaba sobre una blusa de raso blanco con chorreras que contrastaba con una tez tostada y un cabello púrpura como la amatista.


Pasaba siempre por allí hacía varias semanas. Un establecimiento chocante, casi inaudito porque ocupaba todo el largo de la vía. Morís recuerda que le llamó tanto la atención como para volver sobre sus pasos y contar los portales, números u otros comercios que pudieran formar parte de la calle. Pero sólo encontró aquella enorme vitrina, en la acera de los impares. Cinco portales y tres comercios en la de los pares. Morís dedujo que probablemente se encontraba delante de la tienda más grande de aquel prestigioso barrio al que se mudó no hace mucho. De un extremo al otro se iban desplegando una elegante hilera de maniquís responsables de erizar el vello de cualquiera que pasara por allí y se detuviera un instante a observar. Sus miradas despedían ese sutil éter que se percibe en el pestañeo y sus posturas aún albergaban como un difuso hálito de vida. Se imaginaba, no sin pavor, a unos muñecos vivientes de cera u otra cosa todavía más siniestra que Morís descartaba como un soplo cuando se encontraba con los ojos sensuales y esquivos de la dependienta. A menudo la veía atendiendo a algún cliente extravagante con capa y bastón que gesticulaba con prestancia y se paseaba con gran flema detrás de la fila de extrañas figuras, hasta que se detenía al lado de alguna. A veces, les acompañaban unas rimbombantes damas que mostraban con afectación unos lánguidos guantes de terciopelo negro, enfundados hasta los hombros, y plagados de aparatosos anillos que asomaban entre los dedos como setas brillantes. En otras ocasiones, la mayoría, la dependienta de ojos sensuales y esquivos arreglaba con presteza y habilidad los cuellos almidonados de los caballeros inertes y las puntillas festoneadas de las señoras estáticas. Eso era lo más habitual porque aquella insólita tienda o lo que fuera, apenas tenía público. Tampoco se veían precios, ni normas o condiciones de venta, ese tipo de detalles que proporcionan identidad a un comercio por raro que sea. Sólo los maniquís, inmóviles e impecables, siempre perfectos gracias al trabajo de aquella hermosa mujer de mirada huidiza.
Varios capitanes del ejército con sus medallas hacían gala de sus primorosos uniformes que resplandecían incluso bajo aquella luz mortecina. Criadas y fámulos de casas de postín; mayordomos de condes, duques, palacios y castillos; señoras elegantes vestidas para tomar el té; niños con cometas de colores y los bolsillos llenos de dulces; niñas con globos de todos los tamaños; soldados caquis; orondas cantantes de ópera; actrices de cabaret ataviadas con un millar de rutilantes lentejuelas; amas de casa con una sugerente cesta de la compra por la que sobresalían, con mesura, algunas ramas de apio y las hojas de algún puerro. Resplandecientes verduras que eran repuestas todos los días, con perfecto esmero, por la misma dependienta timorata que también cuidaba de sus atuendos. Así siempre aparecían con ese aspecto impoluto detrás del chocante cristal de aquella tienda tan estrafalaria y demodé.


Y al fondo, envuelto en las brumas que se formaban por un caprichoso juego de luces lánguidas y de sombras aviesas, se veía un gran sillón estilo imperio donde se sentaba él. Rodeado por los anillos que salían del aromático humo azul cerúleo de su pipa, escrutaba, en silencio y con mirada grave, todos los movimientos de su encargada, los de los escasos clientes que por allí recalaban y los ya insistentes atisbos de Morís. Todos entraban en la sibilina vigilancia de unos ojos que se ocultaban tras unas finas gafas de cristales negros y redondos. Unas curiosas antiparras que se apoyaban con cierta dificultad en dos orejas pequeñas como habichuelas. Un cabello del color del champán, con algunas irisaciones azules, relampagueaba sobre un oscuro esmoquin brillante como el charol. De pronto, se levantó con parsimonia de su sillón y con ademanes pesados se dirigió hasta la salida sin dejar de observar a Morís, que permanecía inmóvil y sin pestañear como presa de un hechizo. La dependienta de ojos sensuales y esquivos no estaba allí como de costumbre, acicalando a las insólitas efigies o atendiendo a algún caprichoso cliente… La puerta se abrió con un sutil quejido y desde el interior comenzaron a escaparse como una inoportuna y anómala corriente de aire algunos misteriosos acordes… como si desearan ya hacía tiempo esa repentina libertad…


“She's a model and she's looking good… I'd like to take her home that's understood…She plays hard to get, she smiles from time to time… It only takes a camera to change her mind” …She's playing her game and you can hear them say”…


─ ¡Adelante, caballero… pase! ─exclamó con un marcado acento francés, invitando a Morís a cruzar el umbral─. ¿Algún disfraz o personaje en especial?
Un intenso pánico se apoderó de Morís, que incapaz de escudriñar al dueño de aquel tortuoso y siniestro negocio echó a correr tan rápido como una liebre y tan asustado como un conejo. Nunca podrá olvidar, aunque quisiera, esa mirada detrás del cristal suspendida en un atisbo mate que le dejó clavado allí, en la acera y frente al escaparate, aquella mañana. Unos ojos del color del espanto y que a pesar de estar congelados en el tiempo todavía conservaban un pequeño fulgor sensual y esquivo (…)


Creo que a muchos escritores nos ocurre que en el momento de estar observando algo insólito que llama poderosamente nuestra atención, en ese preciso instante, la memoria nos trae los ecos de alguna melodía. A mí me pasa mucho, asociar imágenes con música, me ayuda a escribir y a crear ideas nuevas. En este caso mi mente oía la letra de una canción de un grupo electrónico alemán ,”Kraftwerk”, que creía olvidado, y de su canción, “The model”... Os dejo con el video... por si también logra inspiraros ;=)


Esta es mi contribución a "Los Sábados Literarios". Hoy conduce con pericia de año nuevo, nuestro compi, GUS.
En su blog: "GUSTAVO EN MICRO" podrás leer más sueños...

¡¡FELIZ AÑO A TODOS!!
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TENEMOS DOS OREJAS Y SÓLO UNA BOCA...

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CUADERNO DE BITÁCORA: "DIARIO DE NAVEGACIÓN" ...

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HACE CUARENTA Y CINCO AÑOS (¡WOW!)... YA ME GUSTABA LLEVAR LECTURA AL CAMPO ;DD

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Soy la niña que asoma por la esquinita de la ventana, la primera por la izquierda...

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GRACIAS, MÓNICA...

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...

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... EL TIEMPO DESGRANADO Y SIN PRESTEZAS PARA ESCRIBIR, ESCRIBIR, SÓLO ESCRIBIR...

SABIA MAFALDA...

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¿TE APETECE ENTRAR EN LA BITÁCORA DE "MAR ADENTRO"?

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JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!
La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva. Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran. Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte...

CUANDO NO ENCUENTRES CONSUELO... LA MÚSICA ES EL MEJOR LENITIVO PARA EL ALMA...

¿SUEÑAN LOS 'REPLICANTES' CON UN MUNDO SIN FECHA DE CADUCIDAD?

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...
a crecer en la mirada de quien verdaderamente te ama. El verdadero amor te quiere libre y como ser expansivo. Nunca admite murallas para el alma que respira... Es descubrir tu segunda piel, la que te eleva a la capacidad de ser decididamente afectivo, humedeciendo con licor de alegría los desiertos emocionales ... CARLOS VILLARRUBIA.

VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS...

Llenamos el caldero
de risas y salero,
con trajes de caricias

rellenamos el ropero.

Hicimos el aliño

de sueños y de niños,
pintamos en el cielo
la bandera del cariño.

Las cosas se complican,
si el afecto se limita
a los momentos de pasión...

Subimos la montaña

de riñas y batallas,
vencimos al orgullo
sopesando las palabras.

Pasamos por los puentes

de celos y de historias,
prohibimos a la mente
confundirse con memorias.

Nadamos por las olas
de la inercia y la rutina,
con la ayuda del amor.

Vivimos siempre juntos, y moriremos juntos,
allá donde vayamos seguirán nuestros asuntos.
No te sueltes la mano que el viaje es infinito,
y yo cuido que el viento no despeine tu flequillo,
y llegará el momento
que las almas
se confundan en un mismo corazón...
(Letra y música: Nacho Cano)

MI AMADO SALITRE...

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.
QUERIDA LAURA: TU PASO POR ESTA GRAN ESCUELA, LA TIERRA, HA SIDO UNA BENDICIÓN ... ¡DESCANSA EN PAZ! Pincha en la vela y navegarás al blog de salud que administró Laura con mucho cariño...