Bienvenido a esta Bitácora, Navegante. Aquí encontrarás mi «Cuaderno de Impresiones, Cuentos, Relatos, Poemas, Reflexiones y otras Historias».

Escribí mi primer cuento con once años, lo inventé en un pequeño aseo donde me gustaba jugar. Con quince decidí que quería aprender el Arte de «Domar Caballos Salvajes» (léase Emociones que necesitan volver a coger sus riendas). Por eso llevo veintiún años, con sus amaneceres y sus lunas, ejerciendo la Psicología; esa «ciencia» tan infusa como errática. Mis raíces están en tierras de Castilla, pero mi alma se siente de las Costas y el mar del Norte. En mis sueños me reúno con las Sirenas, las Estrellas de mar, los Ventolines y los Caballitos del Cantábrico... Hace un septenio regresé a mi pequeño Taller de Letras. Y ahora soy «Psicolotora» especializada en Literalogía o «Escritóloga» en Psicoratura. Me chifla inventar palabras, tender historias de Letras en las cuerdas del olvido y airear mis impresiones al barlovento del papel...

MANEJA ESTE TIMÓN DE LETRAS...

LA MAGIA Y EL AMOR DE LAS LETRAS...


CON LA MAGIA DE LAS LETRAS Y EL AMOR DE SUS ENCUENTROS...

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RASTREO DE LA PUBLICACIÓN ILEGAL DE MIS OBRAS POR INTERNET...

Me dicen que soy un blogger excelente ;D...

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Bucear Mar Adentro 🐚 🐠 🐋 🐬 🐳 🐠 🐚

HORARIO DE NAVEGACIÓN

ESTA SEMANA, TE RECOMIENDO... COGE UNA DE MIS CARACOLAS Y PPPSSSHHH... ESCUCHA...

PENSAR... MAR ADENTRO.

PENSAR... MAR ADENTRO.
«La mente intuitiva es un don sagrado del que la mente racional es su fiel sirviente. Hemos creado una sociedad que honra el sirviente y ha olvidado su don» © Albert Einstein. Imagen: Faro de Suances (Cantabria) © Mar Solana.

domingo, diciembre 18

CARTA PARA MIS QUERIDOS NAVEGANTES DE MARES DE LETRAS...

“Una palabra tuya bastará para sanarme…” (S. Mateo 8; 5-17) Fotografía de Mar Solana©.

Hola, Navegantes:


Escribir siempre ha templado mis nervios, es una mano que, en silencio, acaricia las cuerdas de mi guitarra. Me gustaría contaros muchas cosas, ahora mismo las palabras bullen en tropel dentro de mí…

Por fin se calmaron las aguas y la marea bajó. Los vientos huracanados se han hecho brisa tibia y las grandes olas parieron las que ahora lamen, despacio y con dulzura, las orillas. Ya hemos recogido la maraña de algas, caracolas, y conchitas; hemos lanzado otra vez mar adentro a las estrellas y cangrejos mal heridos. Hemos arreglado los desperfectos del inesperado temporal y caminamos por una nueva senda plagada de perspectivas y ánimos renovados. 
Fotografía de Juan Canales©.
 Cuando la Vida nos da un toque, somos más conscientes que nunca de que Ella es una especie de milagro sometido a los avatares de un influjo incierto, vulnerable. La Vida es una balanza en constante equilibrio, una romana. Es caminar sobre el filo de un cuchillo sin cortarse o sobre una cuerda floja sin precipitarse al vacío. Llegamos a ella por el túnel del tic tac y con las manecillas de su inmisericorde condición atrapándonos los talones. Algunas estancias de la vida tienen las ventanas cerradas para que no nos piquen las risas y no enfermemos de alegría, a cambio nos ofrecen un gran sofá tapizado con dolor… Sin embargo, gracias al picotazo y a la fisura en lo cotidiano, he percibido con profundidad que los vínculos de Amor, los verdaderos, son tambores que  resuenan con fuerza para recordarnos su importancia; estos preciosos lazos pierden fuelle en el día a día, inmersos como estamos en tantas rutinas absurdas y trabajos egocéntricos…

Quizás la enfermedad aparece en nuestro camino para sanar, para quitar el polvo a las viejas costumbres, para indicar una nueva ruta... Creo que los padecimientos que se pueden afrontar con nuestras fuerzas vitales no son negativos, al contrario, suceden para regalarnos esa bendita señal que nos ayudará a replantearnos nuestras vidas. Curar es poner un torniquete para cortar una hemorragia o un vendaje para enderezar unos huesos lastimados. Sanar es sumergirse en el propio cuerpo y descubrir por qué esa herida no deja de sangrar o por qué nuestros huesos son lábiles. Sanar es enjugar las lágrimas del alma…   
Sí, mis queridos Navegantes, más allá de la curación está la sanción, que es como dar la vuelta al cuerpo, sacudirlo de polvo e impurezas, y ponerse un traje nuevo para mirar el atardecer y ver declinar la tarde mientras remojamos nuestros pies en la esperanza de nuevos comienzos.

Cuando la vida nos pega un giro, nos voltea como un reloj de arena agotado,  pone delante de nosotros una especie de cronómetro con el tiempo otra vez desde cero, un temporizador con una alarma del momento preciso para cortar amarras con este presente y sazonar otro, no muy especiado, sabroso y sobre todo, más nutritivo. La enfermedad es un mojón en el camino con indicaciones muy claras: coja usted otra dirección, por esta va derecho al desastre. Rumbo al mar, al cielo abierto, al sol, a las olas, al salitre, a la arena dorada bajo nuestros pies descalzos… Debajo de la posología, en letra pequeña -no menos importante- hay una advertencia: “… intente desprenderse de todos los parásitos que le chupan la sangre; es imprescindible que vuelva a circular clara y limpia, sin obstáculos o lampreas incrustadas en su ánimo.. Y no olvide arrancar (sin piedad) las malas hierbas que marchitan las flores…”

La enfermedad es una dura escalada con cuerdas, casco, arnés y mosquetón;  quizás muy encumbrada; pero al final está la cima desde la que contemplaremos una vista hermosa; donde el sol calentará la incertidumbre de nuestra mirada y aliviará el temblor de nuestro ánimo. El mar nos acompaña como un amigo fiel, Navegantes, nos recuerda lo necesario que es soltar lastre de nuestras abultadas mochilas para que caminemos más livianos por su orilla. 

Por fin… ¡he vuelto mar adentro!

Gracias a todos los que habéis dejado vuestros amables comentarios en este timón… Mil gracias a aquellas personas que, capeando con bravura el temporal, recalaron de nuevo en mis aguas para dejar su cariño y cercanía como Meulen y Jóse Bejarano, dos bucaneros de lujo… Un millón de gracias a aquellos que aún distéis un paso más y me ofrecisteis vuestro apoyo por correo, como una cálida manta en una tarde fría, oscura y solitaria; porque una palabra vuestra bastó para sanarme… Merce, colega “lepi” de alas completas, por su cálida cercanía de costuras limpias, enOOOrme y sin dobleces; Pilar Clavería, compañera Floral, por sus sabios consejos y su cariño (casi sin conocernos apenas…); Jóse Bejarano, mi compi-bloguer de lujo, por acercarse a mí en momentos de soledad; Lola, Lolilla, mi colega escritora (perla de las letras), por preocuparse de mi situación y prestarme su pañuelo… Todos me hicisteis recordar el estribillo de la archisonada canción de Mónica Naranjo: “Sobreviviré… buscaré un hogar entre los escombros de mi soledad…” (ahora sonrío ;) Sí, la vida es un constante sobrevivir…  

Y por supuesto, mi eterna gratitud para aquellos que la intranquilidad os llevó directamente a teclear esas nueve cifras que aún nos acercaron más… En especial a mi querido POETA y VERDADERO AMIGO, Juan (Galeote), por su cariño y apoyo incondicionales en todos los momentos más complicados desde que nos conocemos. Creo que si mi Tío Juan viviera, sería un poeta de la talla de mi querido amigo Juan…

GRACIAS A TODOS VOSOTROS, NAVEGANTES, PORQUE HACÉIS POSIBLE QUE ESTE BERGANTÍN SIGA AVANZANDO MAR ADENTRO… 

OS DESEO UNA NAVIDAD LUMINOSA Y UN AÑO PRÓSPERO EN PROYECTOS, AMOR Y SOBRE TODO… ¡SALUD, MUCHÍÍÍSIMA SALUD!
PSD: Os quiero... y si el tiempo, ese bien tan preciado para mí en estos momentos, me lo permite, os regalaré un cuento por Navidad...

sábado, noviembre 26

UN MICRO Y UN PARÉNTESIS BLOGUERO...


Hola, queridos Navegantes:

por problemas de salud en mi familia, mi vida ha dado un giro… Sabéis que os quiero y no me apetecía estar demasiado sin asomar mar adentro: ¡vuestro mar!

Antón Chéjov, un magnífico escritor ruso de cuentos y relatos decía que contar cosas tristes, apocalípticas o funestas es un signo de equilibrio y alegría interior. Sin embargo, escribir sobre textos de humor, irónicos o más desenfadados, responde a un carácter depresivo o a momentos difíciles y melancólicos por los que atraviesa el escritor, como si subiera una cumbre de paisaje incierto...

Os dejo por un tiempito indeterminado, espero que no sea mucho… Mientras tanto, sed buenos y lo más importante: intentad beber más a menudo del néctar de la felicidad pues en la vida, cada momento cuenta, como el fugaz destello de una piedra preciosa… Aquí va el micro, espero que os ayude a sonreír...

                       LA FACTURA DE LA LUZ...

Se había quedado horrorizada. Una mueca de espanto le inmovilizaba el rostro, inane como el de una muñeca de porcelana. Desde el suelo, el auricular del teléfono lanzaba un “¿oiga?” lejano, ahogado y metálico, igual que un tentáculo que no alcanzara la superficie. Esos detestables y odiosos animalitos, veloces y bigotudos, los mismos que siempre aparecían bajo los vetustos sótanos de edificios en ruinas o a punto de ser demolidos; adictos al queso y que una vez fueron hechizados en Hamelín… ¡ahora controlaban sus facturas de la luz!

“Señora, ya hace unos meses que calculamos el importe de su recibo con el prorrateo…” le había dicho, tan tranquila y sin inmutarse, la operadora de la compañía.

Villalba, 19 de noviembre de 2011.

jueves, noviembre 17

LA ENTREVISTA...


En el carnet de aquel individuo hermafrodita, con intensos rasgos masculinos y cuerpo de mujer, rezaba una extraña profesión: “Especialista en desarticular Egos”

─Y dígame, hum… ¿señorita?, ¿caballero?...─ el entrevistador, incómodo, se rascó su afilada barbilla y observó al andrógino de hito en hito.─ ¿”Egos” son las siglas de algún explosivo?, ¿acaso es usted artificiero?

─Sí, algo así… “Egos” es un explosivo… y de los más peligrosos.─ contestó con parsimonia el ser dual; una insólita aura de encanto nimbó su mirada, transparente como un cristal recién enjuagado.

─ ¿Y cómo aprendió usted a desactivar un explosivo tan peligroso?─ unas gotas de sudor perlaron una frente plúmbea, cada vez más inquieta… El entrevistador comenzó a tamborilear sus dedos como en un frenético baile sin invitación. El ser sonrió y le lanzó una mirada firme y seductora…

─Primero desarticulé el mío, durante años; no crea, es una ingente y espinosa tarea…

─ ¿Cómo dice?, pero… ¿tiene dueño ese explosivo?, ¿dónde se encuentra?─ inquirió el entrevistador con dedos temblorosos y una acusada arritmia.

─Sí, “Egos” tiene dueño, somos cada uno de nosotros, es una tupida y pesada carga de dinamita que yace en nuestro interior. Como un intermitente, siempre está a la espera de que alguien prenda la mecha –que suele colgar de nuestros actos, palabras o sus omisiones- y todo nuestro dolor, rabia, miedo, ira y culpa, atesorados en nuestro devenir por el gran campo minado, salten por los aires provocando un efecto “dominó” en otros “Egos” que también detonarán sin remedio…

 ─Pero… usted… ¡¿quién se ha creído que es?! ¡Con esa cara, ese cuerpo, que no es de mujer ni de hombre! ¡Con esa facha… habrase visto…! ¿Pretende darme lecciones, a mí, en una entrevista?─le espetó el hombre empapado en sus propios fluidos grandilocuentes…

─Ya se lo he dicho: ayudo a desarticular “Egos” y si me lo permite, le diré que el suyo… acaba de detonar… Si quiere, podría empezar mañana mismo…

El entrevistador se había convertido en un basilisco y no le dejó continuar.

─¡¡LargOOO de aquí!, ¡fUUUera de mi vista!, ¡ser inmundo, fétido y petulante!

En ese momento, todos los espejos del baño contiguo a la salita de entrevistas, se rompieron en mil pedazos. El individuo que decía desarticular “Egos” no se inmutó, en sus tibios rasgos masculinos se dibujó una sonrisa compasiva, se parecía a la de los ángeles de las estampitas…

sábado, noviembre 5

SOBRE LOS OJOS... Y LA MIRADA…

Pintura de Miriam Outeiro: "Ojos en Carnaval".

Hace unas semanas, volví a releer, “Háblame de ti”, de Lola Duque, libro ganador del Primer Premio Robin Book de Narrativa New Age en 1998. Lo encontré, por primera vez, en un momento de mi vida en el que sus palabras fueron como abono para una tierra débil y asustada. Porque yo creo en las relaciones mágicas con los libros y las letras; leemos el que necesitamos para los deberes que nos marca la Vida en cada etapa determinada. En esta segunda lectura, me quedé atrapada en este precioso párrafo que habla de los ojos, de la mirada… Miradas esquivas, miradas del demonio, miradas divinas... La mirada es como una instantánea de nuestra alma, ¡revela tantas cosas del paisaje!
Os dejo primero con el párrafo que me inspiró a echar un vistazo y a escribir sobre mis propias “miradas”
 
    “De las palabras sencillas puede brotar una gran reflexión…
Amanecer desde dentro, conseguir que la primavera triunfe sobre el invierno, y el amor y la vida sobre la muerte. Quiero descubrir mi interior, abrir esas puertas de par en par, y vivir. He pintado la puerta más grande de color verde porque es el color de la esperanza…
Nuestra alma, en algún momento, deseará conectar con su origen divino… Si no encuentra interferencias en su camino y la consciencia está preparada, quizás lo haga…
El corazón es el símbolo del Fuego y del Amor y está conectado con los ojos. Los ojos, la mirada de los demás, siempre me han llamado la atención. No todos los ojos con los que me encuentro son limpios ni se mueven con cierta gracilidad. He visto ojos de miradas duras, agresivas, locas y violentas; (…)ojos falsos de corazones oprimidos, ojos que hacían daño, que pretendían censurar, miradas con un destinatario para ejercer presión, pero también he visto ojos con miradas dulces, iluminadas, vivas, miradas que me han traspasado y me han hecho pensar que Dios existe”. Lola Duque, 1998.

Y ahora... MIS MIRADAS...

Hay miradas ácidas, de limón sin aliñar, el alma pega un brinco cuando se encuentra con ellas…

Hay miradas de merengue, ojos que cansan y empachan si te pasas con la dosis…

Hay miradas vacías, visajes únicamente destinados a la supervivencia de su portador…

Hay miradas de complicidad, esa que otorga los silencios compartidos; un collar de gestos que no necesita engarzar palabras para lucirse…

Hay miradas como abismos, incapaces de comunicar nada a través de su espectral negrura…

Hay miradas de gelatina, blandas y escurridizas, imposible saber dónde van a posarse…

Hay miradas de pan recién hecho, cálidas y nutritivas, alimentan cada rincón del alma…

Hay miradas de esponja, si te descuidas te roban tu savia…

Hay miradas de almizcle, seductoras, sinuosas y profundas como un túnel, nunca sabes lo que vas a encontrar…

Hay miradas de arroz con leche, tiernas y tibias, capaces de tirar el muro que esconde la bondad del ánimo y de taladrar la compasión de las entrañas…

Hay miradas de pétalos de rosa y té caliente, capaces de encontrarte con la esperanza sin abatir…

Hay miradas de cristal, transparentes, eternas…

Hay miradas como la tuya, atenta, silenciosa y lectora… ¡Gracias por mirar mis palabras!

domingo, octubre 30

ÁNGELES VERSUS MONSTRUOS: ¿HALLOWEEN… O DÍA DE DIFUNTOS?

SEGUNDA (Y ÚLTIMA) PARTE...


CALABAZAS, DISFRACES Y GOLOSINAS.
“Sin la muerte, todo nacimiento sería un drama”.
Los disfraces, golosinas y calabazas se sumaron a la fiesta después, en nuestra época. La calabaza tiene su origen en los países escandinavos y regresó a Europa y al resto de América gracias a la influencia, sobre todo, del séptimo arte. La leyenda anglosajona del Halloween dice que es fácil ver brujas y fantasmas la noche del 31 de octubre. Los niños se disfrazan y van de casa en casa (más o menos como los sacerdotes Druidas con los nabos…); llevan calabazas que han vaciado y hecho incisiones para formar una cara y les introducen una vela como a las calaveras. Cuando se abre la puerta gritan: “trick or treat” (“broma o regalo”, “truco o trato”, “susto o golosina”…) para indicar que gastarán una broma a quien no les de golosinas o dinero.
Con la llegada del cristianismo, mientras que en los países anglosajones cobraban fuerza los grupos de niños disfrazados, con la calavera hueca iluminada, que pedían de puerta en puerta; en los países mediterráneos se extendían otras costumbres ligadas al 1 y 2 de noviembre. En algunos pueblos de España, por ejemplo, existía la costumbre de ir de casa en casa y cantando pedían el aguinaldo para las “ánimas del Purgatorio”. Hoy en día, mucho menos que antes, se sigue visitando los cementerios, se arreglan las tumbas con flores, se recuerda a los familiares difuntos y se reza por ellos; en las casas se consumían dulces especiales, que aún permanecen, como en España los buñuelos de viento o los huesos de santo.
 Galicia, muy unida al folklore local y a las leyendas sobre apariciones y fantasmas, es la región española en la que más perdura la costumbre de recordar a los muertos y a las ánimas del Purgatorio a causa de pervivir aún ambas tradiciones: la celta y la católica. En muchos lugares de España continua la sacrosanta costumbre de representar en esta fecha alguna obra de teatro ligada a Don Juan Tenorio. Fue el mito de este personaje en la obra teatral: “El burlador de Sevilla y el convidado de piedra”, atribuida al dramaturgo español Tirso de Molina, el que se atrevió a ir al cementerio, en esa noche, a conjurar a las almas que fueron víctimas de su espada o de su egoísmo. En general, en todas estas representaciones, ritos y recuerdos pervive un deseo inconsciente, más bien pagano, de exorcizar el miedo a la muerte o sustraerse a su angustia.
En muchos países de América del sur, esta festividad de Difuntos tiene sus propios ritos locales unidos al folklore del lugar y a las influencias de la tradición católica llevada por los primeros colonos españoles y portugueses. Sin embargo,  en México, los orígenes de la celebración del Día de Muertos, única, peculiar y muy colorida, son anteriores a la llegada de los españoles.
Como ya habéis leído, Navegantes, en España, la fiesta de Difuntos tiene una raíz sacra o de procedencia religiosa. En el discurrir de nuestra historia, más que una celebración, ha sido siempre una fecha sombría y triste, en un país donde casi todo se ha vivido como un funesto y oscuro drama, merced a una dictadura que nos tenía los sentimientos encorsetados y las emociones maniatadas. Creo que el "Halloween" se importó de EEUU porque es una fiesta infantil en la que los niños, al menos, se divierten; y este país ya había llorado mucho.
Bajo mi humilde opinión, tienen cabida las dos, la pagana y la religiosa; ambas en su justa medida y con el mayor de los respetos. Es toda una tradición en nuestra cultura, el día de Difuntos, recordar a aquellos que ya partieron, con flores y Amor… sin tristeza, dejando que continúen su viaje. A mí me gusta recordar con amor a mis seres queridos, los que me precedieron. Y respecto al Halloween, me gustan las calabacitas iluminadas y la sonrisa de los niños al recibir sus caramelos; me gustan las travesuras con respeto y medida. Sin embargo, el Halloween sangriento, gore y de mal gusto... ¡que se lo queden otros!, esa no era la verdadera intención de los primigenios celtas. El Halloween encarnizado pertenece a una cultura consumista que aprovecha la oportunidad para hacer negocio con el terror y la violencia, sin importar el cómo o el para qué.
 Ángeles versus monstruos... la eterna dualidad del ser humano para ahondar más en nuestra rigidez e intolerancia... ¿Por qué no quedarnos con un poco de cada una sin invitar al mal gusto? 
¡Feliz Halloween! ¡Feliz Día de Difuntos!

martes, octubre 25

ÁNGELES VERSUS MONSTRUOS: ¿HALLOWEEN… O DÍA DE DIFUNTOS?

PRIMERA PARTE...
Nuestra celebración del Día de Difuntos -o de todos los Santos- convive con otras tradiciones culturales hace ya más de dos décadas, como con el Halloween americano, en donde la tierra se puebla de monstruos, brujas, caretas deformes y telas de araña. Hay personas que piensan que la madrugada del 1 de noviembre es de ángeles, no de monstruos importados o adoptados de otras latitudes que poco o nada tienen que ver con la nuestra…
Sin embargo, hay algo muy curioso en toda esta polémica: la pagana fiesta del "Halloween" la introdujeron en Estados Unidos los primeros emigrantes irlandeses...
¿Qué significa, en realidad, 'Halloween'?
"Halloween"  nació de las palabras “All hallow’s eve”, expresión que proviene del inglés antiguo (‘hallow’: santificar, consagrar, reverenciar y ofrecer – ‘eve’: vigilia); sería algo así como ‘consagrarse para ofrecer’, pero su significado real quedó en: “Víspera de todos los santos”, es decir, la noche del 31 de octubre, anterior a la Celebración de Todos los Santos, el día 1 de noviembre.
El año céltico terminaba en esta misma fecha, que coincidía con el inicio del otoño, la caída de la hoja y la recolección de los frutos. Para la tradición celta, esto simbolizaba el final o muerte de una etapa –fin de las cosechas-  y principio o iniciación de una nueva vida –Año Nuevo y recogida del fruto- . Hasta el 31 de octubre (durante la primavera y el verano) se regían por Beltane, Dios del Fuego y de la Vida. Pero el comienzo del Año Nuevo y de la recogida de las cosechas estaba inexorablemente unido a Samhain, el Dios de la Muerte. La madrugada del 31 de octubre era un intervalo entre los dos reinados. Las barreras entre lo natural y lo sobrenatural dejaban de existir y los muertos aprovechaban para deambular por el mundo de los vivos. Se invocaba a Samhain (o Samagin) para consultarle sobre el futuro, salud, prosperidad y muerte… Los colores de esta festividad, naranja y negro, tienen su propio simbolismo: el naranja representa al otoño y el negro a la muerte. Esta creencia se extendió a lo largo de los siglos en las diversas culturas anglosajonas…
 La verdadera celebración del Halloween se remonta a los primigenios celtas, antiguos pobladores de Europa Oriental, Occidental (Gran Bretaña, Roma y Grecia…) y parte de Asia Menor. Los Druidas eran el estamento social más elevado dentro de la sociedad celta. Eran como los sacerdotes de la religión céltica, pero su papel abarcaba otros aspectos. Formaban una clase social independiente y representaban lo más intelectual de la casta; aunque también desempeñaban funciones religiosas, no se limitaban a ellas. Eran además bardos, médicos, astrónomos, filósofos y magos. Los Druidas estaban muy cerca de la Naturaleza, adorar a los árboles era uno de sus ritos, en especial al Roble (la palabra “druida” comparte la raíz celta, “drus”, que significa roble…). Creían en la inmortalidad del alma, que escogía otro cuerpo al morir… La madrugada del 31 de octubre volvía a su antiguo hogar para pedir comida a las nuevas personas que lo habitaban, que estaban “obligadas”, por tradición y creencia, a proporcionársela sin miramientos. Sin embargo, cuentan algunas leyendas, que también existió un grupo, dentro de la casta de los Druidas, que se dedicaba a los sacrificios, a la magia negra y a atormentar al pueblo la noche del 31 de octubre. Con grandes vestimentas que ocultaban su identidad, iban de casa en casa pidiendo ciertos alimentos, aquellos que se los negaban eran maldecidos. En sus recorridos, estos sacerdotes portaban grandes nabos que habían vaciado y tallado con formas de caras y emblemas paganos. Se creía que cada nabo contenía al espíritu que los dirigía o guiaba, como su pequeño dios.
Cuando los pueblos celtas se cristianizaron, no todos renunciaron a las enseñanzas y tradiciones paganas. Para el rito cristiano, la noche del 31 de octubre, también víspera de la Fiesta de Todos los Santos, fue instituida por San Odilón, monje benedictino y quinto Abad de Cluny, en Francia, el 31 de octubre del año 998 d.C. La coincidencia cronológica de la fiesta pagana celta con la fiesta cristiana de Todos los Santos y la de los Difuntos, que es al día siguiente, 1 de noviembre,  provocó que ambas tradiciones, de alguna forma, se mezclaran. La antigua costumbre anglosajona le amputó el sentido religioso para celebrar una noche del terror, basada en el miedo y en las antiguas supersticiones sobre la muerte y los difuntos; en lugar de en la veneración, el recuerdo de los santos y la oración por los antepasados, fundada en la alegría.
Durante el siglo pasado, algunos inmigrantes irlandeses introdujeron el Halloween en los Estados Unidos donde arraigó como parte de la cultura popular. Se le añadieron además, diversos elementos paganos como la creencia en brujas, fantasmas, duendes del inframundo, Drácula y diversos monstruos de toda especie. A partir de los años 50, esta celebración americana se extendió por otros países, incluido España. Por tanto, el 31 de octubre por la noche, en los países de cultura anglosajona o de herencia celta, se celebra la Víspera de la Fiesta de Todos los Santos, con toda una escenografía que antes recordaba a los muertos,  a las ánimas del Purgatorio con la llegada del Cristianismo, y a las brujas, monstruos y fantasmas, en la actualidad.
Sin embargo, en los países de cultura mediterránea, el recuerdo de los Difuntos y la atención a la Muerte se centra durante el 2 de noviembre. Diversas tradiciones se unen, se mezclan y se influyen mutuamente en este comienzo de noviembre en las culturas de los países occidentales. En Asia y en África, el culto a los antepasados y a los muertos tiene fuertes raíces, pero no está tan ligado a una fecha concreta como en nuestra cultura.
Tendréis la segunda parte durante el finde...

Villalba, 25 de octubre de 2011.

jueves, octubre 13

COMIENZO MAYESTÁTICO...

"Psique reanimada por el beso del amor" (1793), Autor: Antonio Cánova.

 ─Háblame de Ti─ le dijo…

Ti ya no existe, ha muerto. Ahora es el plural regio, eterno; deja que te hable de Nosotros

Y se fundieron en un profundo, húmedo y prometedor beso.

domingo, octubre 2

PUEDO VOLAR...

Acantilado Cántabro... Fotografia de Mar Solana©.

A Turky…

Anoche soñé que mis alas navegaban por un constante fluir de corrientes de aire, éter y vapores blancos. Sobre mi cabeza, la bóveda divina, de un cerúleo insondable; bajo mi cuerpo, un amplio mar de nubes columpiaban mi plenitud… Y se coló por mis poros el éxtasis de la libertad, esa grandiosa sensación de saberte para siempre libre de una trampa que se perpetúa in secula seculorum.  

Sólo con el movimiento, con ese entusiasmo capaz de fundir el más denso de los cerrojos, comprendí  la conformidad de mi condición de preso hasta la muerte. El miedo y la ignorancia habían cercenado mis deseos alados, ya ni siquiera lo deseaba. Me conformaba con vislumbrarlo allá a lo lejos, allende el horizonte, detrás de los barrotes de mi pequeña jaula de canario.

Villalba, 1 de octubre de 2011… ante un otoño perezoso que juega con los bucles de un verano juguetón que se resiste a dejarnos… 

miércoles, septiembre 21

LAS NUEVE ROSAS... (*) Reedición revisada.

A Juan, con todo mi Amor, en nuestro décimo sexto aniversario de boda...


Oscar, el chaval del tupé rubio, camina enjuto y taciturno por un asfalto rutinario. Sus pasos le llevan a la floristería de Isabel, la más antigua del barrio. Se ha peleado con su novia y quiere sorprenderla con flores para pedirle perdón.

─Buenos días. Me gustaría enviar un ramo de nueve rosas rojas─ dice Oscar visiblemente impaciente y emocionado por la decisión que, sobre la marcha, acaba de tomar.

“¡Rosas rojas para recuperar de nuevo a mi chica! Nueve, el día de nuestra primera cita; rojo, su color favorito…”, piensa Oscar entusiasmado con su ocurrencia. Isabel se levanta de su taburete, deja encima de la mesa las tijeras de podar, y con una amplia sonrisa se dirige al lugar donde tiene las rosas y comienza a escogerlas para elaborar el ramo. “Seguro que es un regalo para una primera cita”, piensa la florista; la ilusión de un primer amor y la vehemencia de ese encuentro se infiltran por las raíces de sus recuerdos rozando la savia de sus lágrimas.

─Por favor, Liliana, toma nota a este chico del nombre y dirección de este bonito envío.

Liliana lleva pocos meses trabajando en la floristería de Isabel. Lo que más le gusta de su perfumado y colorido trabajo son los encargos de amor. Y aunque sabe que también forman parte de la vida, detesta las coronas para los funerales. Con un gesto rápido y coqueto, Liliana se retira un mechón de su negra y rizada melena y comienza a recordar su primera cita: “¡Ay, chama… fue tan excitante, qué guapo era aquel hombre!, un venezolano muy alto, tostadito como el café y elegante como un delicado ramo de gardenias…”. Con la mirada lejana y soñadora, le pide los datos de envío al chaval del tupé rubio. Y Oscar le dicta a Liliana, la romántica:

“Rosas rojas para la rosa más bella... Te querré siempre”.
Para: María Pérez Baluarte
Avenida de los Sauces, 39,
De: O.M.L.


Pero el destino, aún caprichoso, siempre sabe por dónde mover sus hilos y los enredó en el boli de Liliana, la romántica, y en el entrañable recuerdo de su primer amor. Su guapo venezolano acostumbraba a hablarle a su chamita, así era él, del “cauce” que seguían las cosas si dos personas se sentían atraídas de aquella manera…

Cuando Alfonso, el repartidor, recoge el ramo y la tarjeta de entrega, ésta reza así:


“Rosas rojas para la rosa más bella... Te querré siempre”.
Para: María Pérez Baluarte
Avenida de los Cauces, 39,
De: O.M.L.


Ese día no hay demasiados repartos y Alfonso se alegra de poder ir más pronto a casa. Sus dos hijos de once y trece años, se han marchado a casa de la tía Ruth a pasar el fin de semana con sus primos. Es viernes y… ¡tendrá toda la noche por delante para estar a solas con Mónica, su mujer! Alfonso es un tipo bajito, calvo y con una sonrisa de barquillo. Ha alquilado “Nothing Hill” y además ha comprado una botella de Moët&Chandon junto con una tonelada de helado de chocolate y pistacho. “La noche promete”, piensa imbuido por un intenso y repentino soplo romántico, como hace tiempo no sentía. Mira el resplandeciente ramo de las nueve rosas rojas, y entonces el amor le parece lo más bonito del mundo. De sus labios sale el entusiasmo a silbidos cortos, tímidos: “Lay a whisper on my pillow… leave the winter on the ground… It must have been love…”.

Al otro lado de la puerta, una anciana con la mirada interrogante y el ánimo harto sorprendido, contempla sin dar crédito el ramo de las nueve rosas que Alfonso le entrega. No se fija en esos dos apellidos que no son los suyos. Sólo lee en aquella tarjeta que le trae la pasión a la misma puerta de su casa, ese amor con el que tantas y tantas veces ha soñado y después de muchos años:

“Rosas rojas para la rosa más bella... Te querré siempre”.
Para: MARÍA
De: O.

Una lágrima se desliza, sutil, por una de sus descarnadas mejillas, mientras su vecino de enfrente, Osvaldo, recoge en silencio su correo al tiempo que cruza con María una mirada que vale más que mil palabras. Una mirada que musita: “bendita equivocación”.

lunes, septiembre 12

LA MENTIRA...

Un día tuve un sueño…y al acercarme, comprobé que me había equivocado.

Montañas de mentiras van cercando la nobleza y el esplendor de la hierba, montículos de engaños solidifican las mejores intenciones y taponan el Amor…

La mentira es una cárcel que el ego cimenta poco a poco… Despacito, casi sin darnos cuenta, nos va sitiando entre hierros retorcidos y trampas oxidadas…

La Vida nos prueba, ella es clara como agua de arroyo… Dicen que la sal ayuda con las heridas, pero si están muy abiertas, escuece. Y aunque no debemos malgastar nuestra energía en comprender el mundo –es mejor aceptarlo-, se necesita una buena dosis de bicarbonato para digerir ciertos desengaños en mal estado, decepciones fermentadas e ilusiones pasadas de fecha…

Todo ocurre siempre en un momento determinado y por una justa razón; no lloréis, ¡oh, mis ángeles!, pues en el desierto son frecuentes los espejismos…
"Tristeza" de Mariela Mónica

ALGUNAS FRASES CERTERAS...

"Es mejor una verdad dura que un engaño; con la verdad se llega a sanar, con la mentira a enfermar." Anónimo.

"El que dice una mentira no se da cuenta del trabajo que emprende, pues tiene que inventar otras mil para sostener la primera." Alexander Pope.
 "El delito de los que nos engañan no está en el engaño, sino en que ya no nos dejan soñar que no nos engañarán nunca." Víctor Ruiz Iriarte

"Algo más, algo menos, mi querido muchacho, las voces de los hombres son todas un engaño; sólo somos honestos cuando niños, y ya después en el sepulcro." Hermann Hesse

martes, septiembre 6

SOBRE MI PRIMERA PUBLICACIÓN EN PAPEL: "UN POETA EN TIEMPOS DE GUERRA"...

Mis queridos Navegantes de mares de letras:

El pasado 19 de junio, mi primera publicación en papel y en coautoría, "Un poeta en tiempos de guerra", cumplió dos añitos. Veinticuatro largos e intensos meses, con sus lunas, equinoccios y solsticios, caminando por senderos de letras con lectores, la gran mayoría, de aunténtico lujo. Este primer "hijito literario" me ha regalado muchas alegrías, gracias a él he conocido a gente estupenda y he compartido momentos muy entrañables. Comentarios de amigos y seguidores, por correo y por telefono, que me emocionaron hasta las lágrimas, su debate en un Foro Literario (¡gracias, Toñi!) y ahora esta entrevista que me ha hecho mi amiga y compañera, Mercedes Alfaya, forman parte del sinfín de satisfacciones que me está otorgando mi criatura...



¿Os apetece leer la entrevista que me ha hecho Mercedes y conocer algunos detalles inéditos sobre esta publicación? 

¡Pincha en la imagen de las nubes y los globos y en un plis plas llegarás a ella! 



Espero que la disfrutéis tanto o más como yo lo he hecho dejándome entrevistar...

sábado, septiembre 3

¡GRACIAS A TODOS, NAVEGANTES!!


MIS QUERIDOS NAVEGANTES DE MARES DE LETRAS:

Mª EUGENIA... EL DRAC... JÓSE... MARILUZ... TERLY... SAN... JUAN... JOSE VTE.... BELKIS... Mª JESÚS... MARÍA... LUISA... TENDERA... EVA...

Me gustaría agradeceros con todo mi corazón vuestra respuesta a "El mundo de Aroa". Mercedes Alfaya, autora y abuela de la criatura, se lo merece; tiene un talento natural para comunicar sentimientos, vivencias y valores a los más pequeños. Es muy importante que encuentre estímulo en sus lectores para que siga ofreciendo estos dulces que tanto nos gustan...

Os transmito también su agradecimiento...  y para compartir su alegría quiere haceros un regalo: ha creado un blog dedicado a "El mundo de Aroa" en el que os ofrecerá sus historias de piruletas y globos, las mismas del libro...


Si queréis conocerlo y divertiros tanto como lo he hecho yo con el mundo de Aroa, os invito a que hagáis click en los puntitos ...................................................................

y en menos de un pestañeo estáreis compartiendo magia con Aroa. Os lo recomiendo, sobre todo, para aquellos días en los que os sintáis decaídos o en los que la Vida os "pinche" más de la cuenta; Aroa es el mejor de los lenitivos...

Y recordad, Navegantes, cuando la cosa os resulte algo densa y plúmbea, no os desesperéis, sólo tenéis que ir ¡por los puntitos... por los puntitos!

Un millón de gracias y un supermegabeso para cada uno de vosotros y para todos los que hacéis posible que este blog siga navegando viento en popa y a toda vela.

¡¡MUUUAAACCCKKK!!!

sábado, agosto 27

EL MUNDO DE AROA... Y DE MERCEDES ALFAYA...


Fotografía de Mar Solana.
                                
 ¿Sabéis ese momento de la sobremesa, después de una estupenda comida con inmejorable compañía, el incipiente aroma de un buen café acariciando tu naricilla y el paladeo de esa afable charla que nacerá entre los dulces deseos de tan preciado instante? Con sonrisa de chocolate y un guiño de membrillo, el anfitrión del encuentro coloca en el centro de la mesa, muy cerca de la cafetera, una flamante caja de bombones… Y a ti te salen pecas, chispitas de los ojos y las patas de tu silla se marcan unos pasos de claqué… ¡Hum qué maravillosa conjunción! Y este inestimable pedacito de cacao que tan buenas sensaciones me dejará, en el presente y en el recuerdo… ¡bien vale una misa!

“El mundo de Aroa” es ese atractivo bombón, un trocito de palabras de lujo para disfrutar de ese lapso de relax que el día te depara. Son las vivencias de Aroa, una niña Benalmadense de dos años que tenía muchas ganas de compartirlo con las personas ‘glandes’. Un buen día, le dijo a Mercedes, su abuela: “’Abela’, ‘quero’ contar mis cosas pero no se ‘cribil’, ¿me ‘ayulas’? Y Mercedes, su diligente ‘abela’, afiló su pluma de estrellitas, la de contar historias de piruletas y de globos enOOOrmes, y se puso a la tarea. El resultado: un delicioso diario en el que Aroa nos agarra de la mano para enseñarnos una vida más fácil si se siguen los “puntitos”, su dedo mágico que todo lo consigue; a avisar con silbidos a Pepito Brillo, el de Pinocho, y a Lunes, el amigo perezoso del Domingo. Con Aroa descubrirás que los moquitos de tu nariz son importantes, que los globos también se ponen tristes y que el mundo es pura magia si aprendemos a mirarlo sin esquinas, ni dobleces, tal y como es.

Cuando terminó de escribirlo, Mercedes lo envolvió en papel de regalo de margaritas y elefantes, le puso unos lazos de arcoíris y se lo ofreció a su peque, su tesorillo, su cachito de cielo, y Aroa se puso muy contenta… Tanto como vosotros cuando os sentéis a disfrutar con su lectura…

SOBRE LA AUTORA…
Fotografía de Manuel de Mágina.

Mercedes Martín Alfaya nació en Córdoba, aunque actualmente reside en Benalmádena (Málaga) con su familia, sus globos, su pluma mágica y sus libros. Escritora y funcionaria del Ayuntamiento de Benalmádena, ha escrito numerosos cuentos y relatos infantiles que han recibido sendos premios, pero desde que Carmen Posadas le dijo que tenía mucho talento para la literatura infantil, no se ha separado de su pluma de estrellitas, la de contar cosas de piruletas y globos enOOOrmes. 

Se define a sí misma como una persona inquieta y responsable. Le gusta la gente positiva, los magos, las cenas con velitas, escribir y andar descalza… Aprende de los demás y comparte siempre sus hallazgos. El tiempo le enseñó que las piedras rompen los bolsillos y las sonrisas los ensanchan; que leer es vivir dos veces y que la felicidad no está donde se busca, sino donde se encuentra. No cree en la casualidad y se ha comprado una mochila para guardar tesoros. Admira a García Márquez, Delibes, Cortázar y Bécquer. Nunca pierde de vista el horizonte y tiene un Dios y un amigo. 

Una de sus frases favoritas: Te quiero no por quien eres sino por quien soy cuando estoy contigo (García Márquez).

Mercedes cuenta en su trayectoria como escritora con numerosos premios y menciones, entre ellos, el segundo Premio Nacional de Cuento “Emilia Pardo Bazán” (Comunidad de Madrid 2008); el primer Premio de Relatos Canal Literatura 2007, con su relato “El secreto del jefe indio”, con Carmen Posadas como presidenta del jurado, el primer Premio Cartas de Dulcinea a don Quijote: “Escuela de Escritores de Alcázar de San Juan, (Murcia).

Aquí os dejo con dos de mis fragmentos favoritos. El primero pertenece a “El mundo de Aroa”, el libro que os acabo de presentar. El segundo es del relato ganador del certamen de Canal Literatura de 2007: “El secreto del jefe indio”.

“Aroa se ha dormido…, volverá para hablarnos de Campanilla, Alicia, el Capitán Garfio o Perdigón (que es el caballo de Toy Story que a ella tanto le gusta); también sabremos de sus amigas, su escuela y lo bien que se le dan los cuentos y las cuentas. Y yo la esperaré impaciente, asomada a la ventana, para que juntas sigamos descubriendo el mundo.
Con todo mi cariño,
Tu abuela.”

“(...) El caso es que cuando mi padre me mira, con los ojos mojados, yo abro mucho las piernas como hacen los jefes indios al ponerse serios y le guiño un ojo para que se quede tranquilo, que yo ya sé guardar secretos."  


viernes, agosto 5

DÍAS DE VINO Y ROSAS...


Pintura de Ana Abril...

Las parras dejaron de crecer y las vides se secaban en un mundo cada vez más desertizado. Las últimas cosechas  se guardaban en sitios recónditos como auténticos tesoros. Los nuevos injertos no daban los resultados previstos y las rosas se morían de forma inexorable. Y así, poco a poco, como un veneno de acción retardada, una toxina que se expande por la sangre y fagocita todo lo que encuentra a su paso… se extinguieron los días de vino y rosas.

AD AETERNUM...

TENEMOS DOS OREJAS Y SÓLO UNA BOCA...

TENEMOS DOS OREJAS Y SÓLO UNA BOCA...
PARA ESCUCHAR EL DOBLE DE LO QUE HABLAMOS ;=D

CUADERNO DE BITÁCORA: "DIARIO DE NAVEGACIÓN" ...

MAR ADENTRO AVISA E INFORMA:

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MAR ADENTRO... VIVEN MIS PALABRAS ("Mi cuaderno de impresiones, cuentos, relatos, reflexiones y otras historias...") ESTÁ CON © EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL DE FORMA PERMANENTE... DISFRUTA CON MIS OBRAS, PERO POR FAVOR, ¡NO ME COPIES, TE PUEDES METER EN UN BUEN LÍO!

Todos los contenidos y textos de este blog literario son obra, licencia y autoría de © MAR SOLANA y están protegidos por la Ley de Propiedad Intelectual. El Número de inscripción figura al pinchar sobre la imagen de SAFECREATIVE, tanto para España como fuera de ella. Queda prohibida la reproducción total o parcial, edición, copia, modificación, tratamiento informático, transmisión, publicación, traducción o adaptación sin la expresa autorización escrita de la autora.

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han sido extraídas mediante búsquedas por la red (Google imágenes).

Por favor, SI EL AUTOR/A DE ALGUNA DE ELLAS NO ESTÁ DE ACUERDO CON SU INCLUSIÓN EN ESTE BLOG, le agradecería que me lo comunique lo antes posible y procederé a retirarlas. Gracias por la comprensión.


HACE CUARENTA Y CINCO AÑOS (¡WOW!)... YA ME GUSTABA LLEVAR LECTURA AL CAMPO ;DD

HACE CUARENTA Y CINCO AÑOS (¡WOW!)... YA ME GUSTABA LLEVAR LECTURA AL CAMPO ;DD

Soy la niña que asoma por la esquinita de la ventana, la primera por la izquierda...

Soy la niña que asoma por la esquinita de la ventana, la primera por la izquierda...
GRACIAS, MÓNICA...

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...
... EL TIEMPO DESGRANADO Y SIN PRESTEZAS PARA ESCRIBIR, ESCRIBIR, SÓLO ESCRIBIR...

SABIA MAFALDA...

SABIA MAFALDA...
Pincha en la imagen si quieres ver una historia realmente bella...

¿TE APETECE ENTRAR EN LA BITÁCORA DE "MAR ADENTRO"?

¿TE APETECE ENTRAR EN LA BITÁCORA DE "MAR ADENTRO"?

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!
La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva. Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran. Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte...

CUANDO NO ENCUENTRES CONSUELO... LA MÚSICA ES EL MEJOR LENITIVO PARA EL ALMA...

¿SUEÑAN LOS 'REPLICANTES' CON UN MUNDO SIN FECHA DE CADUCIDAD?

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...
a crecer en la mirada de quien verdaderamente te ama. El verdadero amor te quiere libre y como ser expansivo. Nunca admite murallas para el alma que respira... Es descubrir tu segunda piel, la que te eleva a la capacidad de ser decididamente afectivo, humedeciendo con licor de alegría los desiertos emocionales ... CARLOS VILLARRUBIA.

VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS...

Llenamos el caldero
de risas y salero,
con trajes de caricias

rellenamos el ropero.

Hicimos el aliño

de sueños y de niños,
pintamos en el cielo
la bandera del cariño.

Las cosas se complican,
si el afecto se limita
a los momentos de pasión...

Subimos la montaña

de riñas y batallas,
vencimos al orgullo
sopesando las palabras.

Pasamos por los puentes

de celos y de historias,
prohibimos a la mente
confundirse con memorias.

Nadamos por las olas
de la inercia y la rutina,
con la ayuda del amor.

Vivimos siempre juntos, y moriremos juntos,
allá donde vayamos seguirán nuestros asuntos.
No te sueltes la mano que el viaje es infinito,
y yo cuido que el viento no despeine tu flequillo,
y llegará el momento
que las almas
se confundan en un mismo corazón...
(Letra y música: Nacho Cano)

MI AMADO SALITRE...

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.
QUERIDA LAURA: TU PASO POR ESTA GRAN ESCUELA, LA TIERRA, HA SIDO UNA BENDICIÓN ... ¡DESCANSA EN PAZ! Pincha en la vela y navegarás al blog de salud que administró Laura con mucho cariño...