MANEJA ESTE TIMÓN DE LETRAS...

Bienvenido a esta Bitácora, Navegante...

Este es el Diario de a Bordo de Mar Solana (Mar Cano Montil), psicóloga, escritora y cuentista... Aquí encontrarás mi «Cuaderno de Impresiones, Cuentos, Relatos, Poemas, Reflexiones y otras Historias», una especie de lenitivo para mitigar las heridas que nos inflige este mundo punzante y rasposo... Escribí mi primer cuento con once años, lo inventé en un pequeño aseo donde me gustaba jugar. Con quince decidí que quería aprender el arte de «Domar Caballos Salvajes» (léase Emociones que necesitan volver a coger sus riendas). Por eso llevo un cuarto de siglo, con sus amaneceres y sus lunas, ejerciendo la Psicología... Mis raíces son "abu-leñas" y nací en la capital, pero a mi alma le dio por asentarse a orillas del Guadarrama... Hace algo más de una década regresé a mi pequeño Taller de Letras. Y ahora soy «Psicolotora» especializada en Literalogía o «Escritóloga» en Psicoratura. Me chifla inventar palabras, tender historias de Letras en las cuerdas del olvido y airear mis impresiones al barlovento del papel... Curiosa insaciable del aspecto más espiritual de la existencia, soy como el Caracol, peregrina de un camino infinito de crecimiento y aprendizaje...

Antic©py

Bucear Mar Adentro 🐚 🐠 🐋 🐬 🐳 🐠 🐚

ELIGE CÓMO LEERME...

LA MAGIA Y EL AMOR DE LAS LETRAS...


CON LA MAGIA DE LAS LETRAS Y EL AMOR DE SUS ENCUENTROS...

«La Novela es una meditación sobre la existencia vista a través de personajes imaginarios». ©Milán Kundera.


«En esta comarca no existen reyes, aficionados o vasallos de las letras; sólo la magia de los artesanos de la palabra que intentan comunicar». ©Mar Solana.


«La verdadera novela es el arte que nace de la risa de Dios».

©Milán Kundera.

jueves, 30 de diciembre de 2010

LA MEJOR FORMA QUE CONOZCO DE FELICITAROS EL AÑO... ¡ CON UN CUENTO!

            
                  LA CAJA DEL KARIADME (1)

Alraune paseaba por la playa con desgana. Era el último día de aquel largo ciclo y además, cumplía quince años; no tenía ganas de celebrar la tradicional fiesta del kariadme(2), la velada más larga del año, ni el –algo salvaje- ritual de iniciación al mundo adulto. De pronto, sus espigadas piernas desnudas tropezaron con algo áspero y aristado. Se agachó y llevó su mano grácil y blanca como la pluma de un cisne a la herida, antes de observar con mayor detalle ese extraño objeto que la había lastimado. Alraune ya conocía los arcanos dones de la sanación y su pie recuperó la compostura con la rapidez de un pestañeo. Cogió aquella cosa enterrada en la arena y la miró con más detenimiento. Era una delicada cajita hecha de conchas; fuerte y rugosa a la vez. Con el impulso de la curiosidad comenzó a abrirla… Esa noche, su madre le legaría el secreto para fabricar la mejor y más codiciada hidromiel del Valhalla(3), el más custodiado entre generaciones. Al cumplir los quince, las madres de la casta que guardaban el misterio de tan selecto brebaje, les donaban a sus hijas la preciada receta. Alraune pensó que aquel curioso cofrecito marino era una sorpresa de su madre, lo había depositado entre la arena para que ella lo encontrara; quizás contenía los pasos del maravilloso néctar fermentado. Cuando terminó de levantar la tapa de aquella peculiar caja, un polvo granate, cobrizo y dorado comenzó a esparcirse por todas partes. Alraune tuvo miedo y la cerró de golpe. El polvillo se depositó sobre la arena. Un desconocido sentimiento de gozo y alegría le impulsó a abrirla de nuevo. La nubecilla de colores rúbeos comenzó a diseminarse por su cuerpo. Sintió un agradable cosquilleo en los labios y la lengua se humedeció inundándola una intensa sensación de placer y felicidad. Sus incipientes senos se pusieron turgentes y firmes, las mejillas se ruborizaron y sus ojos se cerraron siguiendo el compás de una boca invisible. Un dulce hormigueo entre las ingles le impulsó a separarlas y se sintió la mujer más hermosa del mundo. Le pareció que sus labios eran más carnosos y sensuales que nunca y un penetrante sentimiento de amor le hizo derramar algunas lágrimas…

“¡Oh, Dioses…! ¿Qué ha sido lo que me ha turbado así? ¿Qué diablos contiene esta misteriosa arca?”

Cuando la muchacha recuperó su estar, se vio tumbada en la arena, semidesnuda y abrazando la caja marina con todas sus fuerzas. También amaba a su madre y hermanas pero jamás sintió por ellas aquel desconocido y atractivo placer. Volvió a abrir el cofrecito y escondido entre algas, arenilla y más conchas descubrió un trozo de lienzo húmedo, amarillento y desgastado. Escrito en rúnico se leía:

“Vengo de los más alejados confines del universo. He llegado hasta ti desde el barco de las descomunales protuberancias del hierro rojo, allende los gélidos mares del Norte. Si me has encontrado significa que mi cofre de amor ha naufragado en tu orilla y que yo estaré en el Valhalla a la espera de mi cruel destino…” 

Al final y tras algunas palabras ininteligibles, se leían estos versos:

"En la noche fueron hombres,
con petos tachonados,
sus escudos brillaban
en la luna menguante."(4)

“Agilaz, un arquero caído en batalla”, rubricaba aquellas palabras que eran para los castaños ojos de Alraune, en ese momento, más dulces y deseadas que la mejor hidromiel o el secreto guardado con más celo. Algo inédito y excitante para una hija de Odín. Agilaz, un guerrero insumiso que no aceptaba su destino y Alraune, una Valquiria aburrida e inadaptada que había descubierto, merced al aguerrido vikingo, el más bello de los sentimientos en una caja.

Esa noche, Alraune resolvió con delectación a quién no agasajaría con su hidromiel y a quién no iba a elegir para que se convirtiera en un einheri. Excitada, decidió ayudar a Agilaz a escapar del Valhalla, huirían juntos y le pediría sus besos, como los de la caja, ad eternum.

(1)Este cuento responde a una propuesta literaria del libro de Ricardo Guadalupe: “Palabras Literarias”.
(2) Kariadme= Palabra inventada por la autora para designar una fiesta equivalente a nuestra Nochevieja. Se celebra el final o la muerte de un ciclo y el comienzo de otro…
(3) Valhalla= Lugar al que llegaban los guerreros caídos en batalla
(4) Versos extraídos del "Völundarkviða" Nórdico de la Edda poética.





¡¡FELIZ ENTRADA AL 2011, NAVEGANTES... QUÉ LA FUERZA Y LAS MUSAS OS ACOMPAÑEN!!

domingo, 19 de diciembre de 2010

LA TARJETA DE NAVIDAD MÁS ENTRAÑABLE... ¡GRACIAS, MÓNICA!

PINCHAR ENCIMA DE LA FOTO PARA VERLA EN TAMAÑO NATURAL

Mi amiga bloguera, Mónica, de NEOGÉMINIS: "El extraño mundo de Neo", se ha propuesto sacar todo nuestro espíritu infantil, literalmente, para felicitar estas Navidades. Ha reunido a varios compis blogueros y con todo su cariño y su santa paciencia ha creado esta tarjeta de Navidad que me apetecía compartir con todos vosotros, Navegantes. La Capi es la niña del tirante caído, la segunda, empezando por la izquierda ;D

Si queréis descubrir a los otros pequeños y traviesos compis blogueros PINCHAD AQUÍ

Para celebrar este dulce regalo, os he traído una canción Navideña que siempre me hace volver a esos tiempos que Mónica ha recogido con tanta ilusión en esta tarjeta, una deliciosa canción orquestada por el mágico RAY CONNIFF: "RUDOLPH THE RED-NOSED REINDEER" ("Rodolfo, el reno de la nariz rojita :=)).

SE LO DEDICO A MÓNICA, POR SU TIEMPO, SU ARTE, SU TRABAJO Y TODO EL CARIÑO QUE HA PUESTO EN ESTE PROYECTO... ¡VA POR TÍ, MÓNICA!
(No olvidéis apagar mi MixPod, unas entradas más abajo, para escucharlo... ¡Merece la pena, ya veréis!)



martes, 14 de diciembre de 2010

EN "MAR ADENTRO"... RARA VEZ NIEVA...

... Hay ciclones, fuertes marejadas, huracanes, olas tempestuosas, tormentas perfectas, incluso blancas… Y además, en Navidad… tenemos este pesebre… ;D 
 
Belén 2010-2011. Fotografía tomada por Mar Solana©
 con duendes, ángeles, criaturas mágicas y sobre todo¡seres llenos de amor!

Que la luz ya creciente del solsticio ilumine tu nuevo camino hacia el corazón y que con tu sextante encuentres tu zarpe y tu arribo…

Con mis mejores deseos de que paséis una tranquila y entrañable Navidad…
¡Navegantes de la Inmensidad!

miércoles, 8 de diciembre de 2010

CONTRA CORRIENTE...


Algunas veces, escribir es como vomitar o simplemente, expulsar algo que te quema muy dentro…
Este texto pertenece a una esfera íntima de sentimientos, no es una denuncia social...

Erase una vez una persona que sólo entrechocaba con otras. Clip… clop… Cuerpos de madera tropezando sin concierto, sonrisas de corcho, falsas esperanzas demudando decepciones. Clip… clop… Una persona batiéndose con una marea de gente que rompía la sinrazón en la orilla del desconcierto… Una persona de pétalos de rosa que recibía pinchazos de zarza y arañazos de cacto. Clip… clop… Una persona de abrazo dorado que sólo recogía los envites del miedo y del ego. Buscaba unas manos de verdad, manos de pétalos de rosa y té caliente. Clip… clop… Estaban allí, esperándola, sí, las había visto; manos que abrazan, acunan, regalan, acogen; no separaban, no repelían… Clip… clop… La marea estaba cada vez más alta y quedaban ocultas por ingentes olas de intolerancia e incomprensión. Por rocas de juicios y condenas disfrazadas de algas añejas y alquitrán. Clip… clop… continuaban los choques de las tercas y duras cornamentas de la inconsciencia en el margen de la discordia. Visillos de ángel para disimular la opacidad de un cristal ruin, soberbio y manipulador… Clip… clop… Pero existía la luna y las mareas bajaban siguiendo su concierto, las manos volverían extendiendo un manto de pétalos de rosa sobre las cristalinas y apacibles aguas, bajo el calor del sol.

jueves, 2 de diciembre de 2010

EL AZAR SE LLAMA DESTINO...

¡Hola, mis Navegantes de mares de Letras!

Como podéis ver, sigo erre que erre con el sempiterno tema de la casualidad/vs/causalidad, me apasiona… A ver si os gusta esta pequeña historia de ¿casualidades? ;)


Imagen del corto de animación: "Destino" de Dalí y Walt Disney...

“¡Socorro!, ¡qué alguien me ayude, por favor! ¡Auxilio!...”.

─ ¿Has oído, Gloria? ¡Parece que alguien está en apuros!─Román despegó sus labios de la tersa y mojada piel de su compañera. Gloria, entre jadeos, le atrajo de nuevo hacia sus ardientes y húmedos muslos. Como una serpiente enardecida ante su alimento, le susurró, sibilante y sinuosa, que no parara. No ahora, no en aquel momento tan anhelado de cénit semanal y clandestino, mientras sus padres disfrutaban de su habitual ópera de los miércoles. Sus súplicas se deslizaron por las sábanas y Román se incorporo de un salto, dejando a Gloria con el deseo entre los labios y el hambre sepultada bajo la almohada. “¿Qué diablos importaban unos gritos? Ella no había oído nada… Era probable que fueran unos borrachos con sus desagradables juegos de embriaguez e inconsciencia…”. Murmuró algo incomprensible en francés, mientras Román se vestía con la precipitación del poli que persigue a los malos en un mundo insomne y paranoico. Se enfundó su Walther p noventa y nueve y salió casi volando del dormitorio. Por fortuna, los padres de Gloria vivían en una casa de una planta y no hubo escaleras que sortear, sólo un minúsculo parterre que Román atravesó como una exhalación, aplastando varias petunias y margaritas que soñaban con una luna ausente.

─ ¡Alto, policía, deténganse o abro fuego! ─Un tipo con mirada de alcohol macerado y gesto enjuto levantó los brazos y dejó caer algo brillante que, con ruido metálico, se estrelló contra el suelo. El otro, alto y fornido, ataviado con un pasamontañas, dejó de zarandear a la chica y soltó el asa del bolso, que se estampó contra su cara. Hizo un gesto rápido, apenas visible, y ambos salieron corriendo como almas que lleva el diablo…

─ ¡He dicho alto a la policía o disparo! ¡Maldita sea! ─Dos balas siguieron una trayectoria equivocada y se perdieron en la oscuridad, o quizás no… El azar era caprichoso… ¿o lo era el destino?

─ ¡Beatriz…! Pero… ¿qué haces tú aquí, hija?... ¿Cariño, estás bien?

─Pa… ¡papá!… ¡eso debería preguntarlo yo! ¿No crees? ─La muchacha había visto a alguien que salía de la casa de su amiga Gloria corriendo en su auxilio. Tan sólo unas horas antes había compartido los apuntes con ella para el examen de francés. Cuando aquel hombre dio el alto a sus atracadores, vio, con estupor, que el poli bueno caído del cielo era su padre─. ¿¡Qué demonios hacías tú en casa de mi amiga Gloria, papá!?

─ Hmm… rutina policial, hija. Glo… La… la joven de esa casa dio parte en comisaría sobre dos extraños que rondaban su jardín, es muy probable que sean los mismos que te han atracado a ti, Beatriz. Además, casualmente ahora me tocaba patrullar esta zona… ─Una oscura noche sin luna cubrió el rostro de Román, como un velo de mentiras que le ayudó a disimular su vergüenza y desasosiego.

─ Vaya… papá… ¡sí qué es casualidad! ─Hacía tiempo que Beatriz ya no creía en el azar… En esa misma coincidencia que les llevó casi a cruzar sus destinos sin advertirse. ” ¿Y si no hubiera recalado en aquel café…?” Daba igual, iba a suceder y sucedió. El cínico aliento de la casualidad exhalaba sus últimos vapores en las sombras del desconcierto y la ingenuidad.

─ Vamos, cariño… Te llevaré a casa; después pondré la denuncia y haré las gestiones pertinentes en mi distrito… Te vendrá bien tomar una… —Por primera vez, Román enfrentó la profunda mirada de su hija, triste y perpleja como la del niño que se le escapó su globo. Se hizo un silencio de cripta, un silencio que anunciaba que algo acababa de ser enterrado en aquel instante…

Si Román hubiera subido el volumen de sus pensamientos, quizás su hija habría escuchado como el sexo y las balas huelen a premura e inconstancia y poseen ese sabor fugaz y agridulce, inconfundible, de la mayoría de las cosas absurdas e inconclusas de la vida. Beatriz, a sus diecisiete años, ya no creía en héroes de cartón piedra. Su padre ya no era el mismo de las mágicas historias que cada noche le contaba antes de dormir, cuando aún era una niña, asomada a sus sueños de colores y al globo que aún pendía de su risa. Le había salvado de los malos fuera del cuento en un mundo donde el azar, cuando se lo proponía, jugaba estas malas pasadas… ¿O era el destino? En todo caso, la vida era un cuento demasiado siniestro.


─No, papá, esta vez no…, cogeré un taxi… ─con un ademán brusco y firme, Beatriz se soltó de aquellas manos cínicas que todavía conservaban el calor y el olor del cuerpo de Gloria, una muchacha como ella en la que apenas hacía unos instantes aún confiaba─,… ni siquiera una taza de té cambiaría nada…─dijo sin mirarle y en un susurro apenas audible. Román miró de soslayo hacia las ventanas de Gloria, un visillo se había deslizado de nuevo, sutil e invisible, a su sitio.

Gracias al azar de aquella noche, el mismo en el que su hija ya no creía, se iba a cumplir una parte del destino de ambos, aunque casi siempre se sufrían duros desencuentros o amargas decepciones al escarpar su dolorosa cima.


AD AETERNUM...

PENSAR... MAR ADENTRO.

PENSAR... MAR ADENTRO.
«La mente intuitiva es un don sagrado del que la mente racional es su fiel sirviente. Hemos creado una sociedad que honra el sirviente y ha olvidado su don» © Albert Einstein. Imagen: Faro de Suances (Cantabria) © Mar Solana.

CUADERNO DE BITÁCORA: "DIARIO DE NAVEGACIÓN" ...


Hace medio siglo ya me gustaba llevar lectura al campo ☺️

Soy la niña que asoma por la esquinita de la ventana, la primera por la izquierda... 😃 GRACIAS, MÓNICA...

NAVIDAD BLOGUERA 2020-2021

NAVIDAD BLOGUERA 2020-2021
¡Gracias, Mónica! Por tu trabajo y generosidad cada año :)

NAVIDAD BLOGUERA 2019-2020

NAVIDAD BLOGUERA 2019-2020
¡Gracias, Mónica! Eres una artista :)

Navidad Bloguera 2018-19-Tarjeta Personalizada

Navidad Bloguera 2018-19-Tarjeta Personalizada
¡Gracias Mónica! 🤗

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...
... EL TIEMPO DESGRANADO Y SIN PRESTEZAS PARA ESCRIBIR, ESCRIBIR, SÓLO ESCRIBIR...

«Escribir es un autobús que te conduce a la calle Catarsis, con muchas paradas, pero directo».

«Escribir es un autobús que te conduce a la calle Catarsis, con muchas paradas, pero directo».
¿Y leer? Me apasiona devorar libros. Es como visitar el hogar espiritual de mis escritores favoritos y paladear un delicioso vino de su mejor cosecha de Letras... Un buen libro es como una liana, te ayuda a desplazarte por la inmensa selva de tu imaginación... Leer también me facilita la tupida tarea de ir desbrozando esa maleza que se enreda entre la escasez de ideas y la falta de inspiración... ¡Nunca dejes de leer!

SABIA MAFALDA...

¿Te apetece entrar en mi Cuaderno de Bitácora?

¿Te apetece entrar en mi Cuaderno de Bitácora?

GIRASOL...

GIRASOL...
Mandala pintado por © Mar Solana.
MANDALA DEL SOL...

«Para alcanzar algo que nunca has tenido, tendrás que hacer algo que nunca has hecho.»

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!
"La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva. Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran." Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte...

EL BESO QUE TE ADIVINA ...

EL BESO QUE TE ADIVINA ...
... es la luz que te conduce a sacar de tí lo mejor, a crecer en la mirada de quien verdaderamente te ama. El verdadero amor te quiere libre y como ser expansivo. Nunca admite murallas para el alma que respira... Es descubrir tu segunda piel, la que te eleva a la capacidad de ser decididamente afectivo, humedeciendo con licor de alegría los desiertos emocionales ... CARLOS VILLARRUBIA.

VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS...

Llenamos el caldero
de risas y salero,
con trajes de caricias

rellenamos el ropero.

Hicimos el aliño

de sueños y de niños,
pintamos en el cielo
la bandera del cariño.

Las cosas se complican,
si el afecto se limita
a los momentos de pasión...

Subimos la montaña

de riñas y batallas,
vencimos al orgullo
sopesando las palabras.

Pasamos por los puentes

de celos y de historias,
prohibimos a la mente
confundirse con memorias.

Nadamos por las olas
de la inercia y la rutina,
con la ayuda del amor.

Vivimos siempre juntos, y moriremos juntos,
allá donde vayamos seguirán nuestros asuntos.
No te sueltes la mano que el viaje es infinito,
y yo cuido que el viento no despeine tu flequillo,
y llegará el momento
que las almas
se confundan en un mismo corazón...
(Letra y música: Nacho Cano)

ESTA SEMANA, TE RECOMIENDO... COGE UNA DE MIS CARACOLAS Y PPPSSSHHH... ESCUCHA...

Blade Runner ¡Forever!