Bienvenido a esta Bitácora, Navegante. Aquí encontrarás mi «Cuaderno de Impresiones, Cuentos, Relatos, Poemas, Reflexiones y otras Historias».

Escribí mi primer cuento con once años, lo inventé en un pequeño aseo donde me gustaba jugar. Con quince decidí que quería aprender el Arte de «Domar Caballos Salvajes» (léase Emociones que necesitan volver a coger sus riendas). Por eso llevo veintiún años, con sus amaneceres y sus lunas, ejerciendo la Psicología; esa «ciencia» tan infusa como errática. Mis raíces están en tierras de Castilla, pero mi alma se siente de las Costas y el mar del Norte. En mis sueños me reúno con las Sirenas, las Estrellas de mar, los Ventolines y los Caballitos del Cantábrico... Hace un septenio regresé a mi pequeño Taller de Letras. Y ahora soy «Psicolotora» especializada en Literalogía o «Escritóloga» en Psicoratura. Me chifla inventar palabras, tender historias de Letras en las cuerdas del olvido y airear mis impresiones al barlovento del papel...

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CON LA MAGIA DE LAS LETRAS Y EL AMOR DE SUS ENCUENTROS...

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PENSAR... MAR ADENTRO.

PENSAR... MAR ADENTRO.
«La mente intuitiva es un don sagrado del que la mente racional es su fiel sirviente. Hemos creado una sociedad que honra el sirviente y ha olvidado su don» © Albert Einstein. Imagen: Faro de Suances (Cantabria) © Mar Solana.

lunes, diciembre 14

BLANCO

El Blanco es la luz que se difunde, no hay absorción de ningún color, por eso todos los colores se reflejan combinados para formar el blanco. El blanco expresa inocencia, paz, infancia, divinidad, estabilidad absoluta, calma, armonía y pureza…

Simón atizó el fuego del hogar. Se despertó aquella mañana con el presentimiento de que esa Navidad sería muy diferente. Unos dedos temblorosos, vinculados a una mano huesuda y pecosa por los avatares de la edad, cambiaban los troncos de sitio con zozobra. Temblorosos no tanto por su condición senil, sino por la decisión que acababa de tomar. Tras un dilatado tiempo cuajado de silencio, tristeza y soledad, resolvió que iba a telefonear a su compañera de alegrías y desmanes durante trece años. No lo demoraría por más tiempo.
Se preparó un café y se dispuso a degustarlo arrellanado en su sillón orejero predilecto, frente al enorme ventanal de la acogedora salita que daba al este, en su cabaña de Dawson City, en Canadá. Comenzaba a nevar de forma generosa y no quería perderse ni un solo copo, mientras paladeaba aquel delicioso brebaje tostado y cargado de tantas sensaciones pretéritas añoradas. Necesitaba todos sus arrestos y una dosis extra de coraje para cumplir su gesta particular.
Afuera todo estaba blanco, impoluto, inmaculado.
La nieve era una luz en su oscuro invierno, una ventana abierta a la esperanza de un nuevo comienzo… quizás para acometer juntos un final inevitable.
Mientras se llevaba con presteza la taza a los labios, meditaba sobre el blanco, la ausencia de color, al tiempo que observaba como millones de puntitos refulgentes revoloteaban, juguetones, tras el cristal de su ventana. Los tonos níveos ponían luz a la inclemencia, a las alas de los ángeles, a las estrellas. Para Simón representaba, en ese cabal y precioso instante, un claro reflejo de la vida y de las primeras luces del alba. Un lúcido destello del amor incondicional que siempre sintió por ella. Con cada copo se iba perfilando su recién nacida esperanza y la intuición de hacer lo correcto. Y a pesar de que la nieve provocaba frío, incomunicación y aludes, Simón la percibía ahora como un templado albor que irradiaba gran bienestar hacia todos los puntos cardinales de su alma. La Navidad se ponía de su parte y le prestaba la pluma para escribir aquel prólogo en su solitario y yermo camino. Le ofrecía su cálida mantilla de recién nacido para hacer acopio de todo su coraje y realizar aquella llamada que había quedado suspendida en el tiempo, como un interminable y molesto paréntesis durante casi veinticinco años.
Sacó su compacto y diminuto teléfono de su chaqueta. Se detuvo a observarlo por unos instantes y comenzó a deslizar de su carcasa, como si la estuviera desnudando a ella por primera vez, un oculto y reluciente teclado compuesto de algunos símbolos y diez números mágicos que le trasladarían hacia su deseo. Cuando iba a marcar aquellas nueve cifras grabadas a fuego en el atril de su memoria, le asaltaron de nuevo las dudas y un sutil temor: “¿…Y si ese número ya no…? ¿Y si ella?...”
Dio un manotazo en el aire como un gesto para apartar de su ánimo esos pensamientos nada optimistas, debía intentarlo. El tiempo de las preguntas sin respuesta, de los reproches, de los largos e incómodos silencios y de las miradas aviesas, ya había quedado muy atrás. Tecleó los dígitos y se llevó el minúsculo auricular a su oído izquierdo…Esperó… Tras sonar varios tonos que a Simón le parecieron una eternidad y cuando ya se disponía a desconectar aquella meditada y ansiada llamada…
- ¿Adriana?
Al otro lado de la línea y a más de cinco mil kilómetros de distancia, se escuchó una voz trémula y queda; una voz tan ronca por el paso de los años y el tabaco que parecía escaparse, sibilante y con sigilo, de la profundidad de una caverna:
-¡Dios mío!

Villalba, 3 de diciembre de 2008 ... (Revisado y reescrito el 18 de diciembre de 2009...)
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TENEMOS DOS OREJAS Y SÓLO UNA BOCA...

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CUADERNO DE BITÁCORA: "DIARIO DE NAVEGACIÓN" ...

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HACE CUARENTA Y CINCO AÑOS (¡WOW!)... YA ME GUSTABA LLEVAR LECTURA AL CAMPO ;DD

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Soy la niña que asoma por la esquinita de la ventana, la primera por la izquierda...

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GRACIAS, MÓNICA...

ME GUSTARÍA SER DUEÑA DE UN INGENTE TESORO...

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... EL TIEMPO DESGRANADO Y SIN PRESTEZAS PARA ESCRIBIR, ESCRIBIR, SÓLO ESCRIBIR...

SABIA MAFALDA...

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¿TE APETECE ENTRAR EN LA BITÁCORA DE "MAR ADENTRO"?

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JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!
La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva. Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran. Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte...

CUANDO NO ENCUENTRES CONSUELO... LA MÚSICA ES EL MEJOR LENITIVO PARA EL ALMA...

¿SUEÑAN LOS 'REPLICANTES' CON UN MUNDO SIN FECHA DE CADUCIDAD?

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...
a crecer en la mirada de quien verdaderamente te ama. El verdadero amor te quiere libre y como ser expansivo. Nunca admite murallas para el alma que respira... Es descubrir tu segunda piel, la que te eleva a la capacidad de ser decididamente afectivo, humedeciendo con licor de alegría los desiertos emocionales ... CARLOS VILLARRUBIA.

VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS...

Llenamos el caldero
de risas y salero,
con trajes de caricias

rellenamos el ropero.

Hicimos el aliño

de sueños y de niños,
pintamos en el cielo
la bandera del cariño.

Las cosas se complican,
si el afecto se limita
a los momentos de pasión...

Subimos la montaña

de riñas y batallas,
vencimos al orgullo
sopesando las palabras.

Pasamos por los puentes

de celos y de historias,
prohibimos a la mente
confundirse con memorias.

Nadamos por las olas
de la inercia y la rutina,
con la ayuda del amor.

Vivimos siempre juntos, y moriremos juntos,
allá donde vayamos seguirán nuestros asuntos.
No te sueltes la mano que el viaje es infinito,
y yo cuido que el viento no despeine tu flequillo,
y llegará el momento
que las almas
se confundan en un mismo corazón...
(Letra y música: Nacho Cano)

MI AMADO SALITRE...

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.

A LAURA SUJAMI: 'IN MEMORIAM'.
QUERIDA LAURA: TU PASO POR ESTA GRAN ESCUELA, LA TIERRA, HA SIDO UNA BENDICIÓN ... ¡DESCANSA EN PAZ! Pincha en la vela y navegarás al blog de salud que administró Laura con mucho cariño...