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Escribí mi primer cuento con once años, lo inventé en un pequeño aseo donde me gustaba jugar. Con quince decidí que quería aprender el Arte de «Domar Caballos Salvajes» (léase Emociones que necesitan volver a coger sus riendas). Por eso llevo veintiún años, con sus amaneceres y sus lunas, ejerciendo la Psicología; esa «ciencia» tan infusa como errática. Mis raíces están en tierras de Castilla, pero mi alma se siente de las Costas y el mar del Norte. En mis sueños me reúno con las Sirenas, las Estrellas de mar, los Ventolines y los Caballitos del Cantábrico... Hace un septenio regresé a mi pequeño Taller de Letras. Y ahora soy «Psicolotora» especializada en Literalogía o «Escritóloga» en Psicoratura. Me chifla inventar palabras, tender historias de Letras en las cuerdas del olvido y airear mis impresiones al barlovento del papel...

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martes, enero 22

Encontré «La letra perdida» de Fernando López Guisado.



La semana pasada, Fernando López Guisado, poeta y compañero en el proyecto «IlusionariaIII», tuvo la amabilidad de enviarme su poemario, «La letra perdida», recién editado por Vitruvio. De forma franca y espontánea me pidió que, por favor, se lo reseñara. «Uy, Dios mío, qué responsabilidad…», pensé, «¡si jamás he hecho algo parecido con la poesía!, ¿y si no conecto con ella?, uf…». Como veis, gracias a los versos de este peculiar poeta, ¡voy a reseñar, por primera vez en mi vida, un libro de poemas contemporáneo! Alguna vez, «mar adentro», he publicado poemillas de mi cosecha y siempre he pedido disculpas al gremio, la poesía es un género que desconozco pero con el que, de vez en cuando, he jugueteado. Alego ahora, de nuevo, a su indulgencia respecto a mi bisoñez y atrevimiento con algo que jamás he hecho: opinar sobre ella. No obstante, antes de pasar a comentar «La letra perdida», quisiera dejaros unas breves apreciaciones sobre lo que significa para mi la poesía y por qué algunos autores no se atreven a examinarla, tal y como hacen con la prosa.
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Hace tres años y medio se publicó mi primer libro en coautoría dedicado a la memoria de mi Tío, el joven poeta y seminarista, Juan Cano Solana, que murió fusilado en los prolegómenos de la guerra con tan solo veintiún años. Por aquella misma época me decidí a botar mi recién nacido blog, «mar adentro», para poder navegar por las ciber-aguas de las letras. Y bien por el ángel de mi Tío o porque dentro de mis genes también se acurruca una pequeña poeta o por una mezcla de ambas cosas, he conocido ya a unos cuantos rapsodas a lo largo de mi singladura virtual, algunos de ellos muy buenos amigos. De hecho, una de las páginas principales de esta bitácora, «Mis Poet(m)as del alma», está diseñada para mostrar los versos que me han dedicado. Lo que más me enorgullece es haber encontrado estilos tan distintos y que poco (o nada) tienen que ver entre ellos; es más, a medida que profundizo en sus letras perfumadas, tengo la sensación de que existe un talante para cada poeta, al margen de los corsés de la rima y la métrica.

Respecto a las razones de que apenas existan reseñas sobre este género, algunos afirman que la poesía es más difícil de entender que la prosa y que los poetas son un grupo de petulantes inaccesibles. Parece otra vanidosa osadía atender solo a «la paja del ojo ajeno» para responder algo así. Y en cuanto a su «comprensión», sin ánimo de crear ningún dogma o pontificar, me gustaría transmitiros mis impresiones. Y son impresiones, insisto, porque no me considero una experta en nada y mucho menos en poesía; conducir no equivale a ser el mejor conductor igual que el aprendizaje de un oficio no te hace maestro de él, uno se maneja o sale al paso como mejor sabe, no hay más misterio.

En primer lugar, existe un aspecto muy importante que otorga su particular sello de identidad a la poesía y que tiene que ver con nuestra forma de acercarnos a ella o de percibirla sin prejuicios. Es difícil captar su esencia con la mente o desde nuestra razón; los versos se sienten, llegan al alma y se conecta (o no) con ellos. Tratar de explicarlos desde nuestra racionalidad es como querer caminar sobre el agua. En el transcurso de estos años, he aprendido a colarme de puntillas y con el mayor de los respetos en los versos de mis amigos; solo cuando he olvidado mi cabeza ‘pensante’ y he fluido con mis sentimientos, solo entonces,  he sido capaz de «sintonizar» con el poema y con un trocito del alma del poeta. Quizás por este motivo o porque es más sencillo apostillar desde la sesera, resulte arduo y complicado reseñar el corazón y las simas del alma humana; a muy pocas personas les gusta ponerse delante de un espejo para observar con detalle su desnudez. No es «petulante» el adjetivo que debe acompañar a aquella parte de la literatura que no podemos explicar con facilidad y que pertenece a la esfera del sentir más íntimo y personal. Jan Skácel, uno de los poetas checos más significativos de la segunda mitad del siglo XX, dijo:

«Los poetas no inventan los poemas. El poema está en alguna parte, ahí detrás. Desde hace mucho tiempo está ahí. El poeta no hace sino descubrirlo.»

A lo mejor esta sabia frase de Skácel podemos hacerla extensible también al mundo de la prosa: las ideas, igual que los versos, no se «inventan», se recuperan de algún limbo pretérito; así, cada escritor o cada poeta, encuentra lo que «debe» hallar.

En segundo lugar, creo que hay otro punto que no debemos obviar a la hora de reseñar poesía. El escritor, desde el pasillo y en zapatillas, teje para sus novelas, cuentos y relatos unos personajes que no le son ajenos pero no son él. Decía Gilbert Keith Chesterton, escritor británico de inicios del siglo XX:

«Una buena novela nos dice la verdad sobre su protagonista; pero una mala nos dice la verdad sobre su autor.»

El poeta, totalmente desnudo y ensamblado a su butaca, borda a través de sus versos unos personajes como uvas del mismo racimo o «yoes» de la misma personalidad: él. Así, analizar una novela, aunque también se hallen implícitos los sentimientos, es menos complejo porque se hace desde la objetividad y desde fuera del propio autor. Es decir, se «narra» o se «ensaya» sobre lo «narrado». Sin embargo, el poeta, al estar identificado con su obra de la cabeza a los pies, requiere que nos zambullamos o nos demos un buen chapuzón en las aguas de su alma para examinarle…

Y eso es lo que he hecho con mi compañero, Fernando López Guisado; poeta madrileño, nacido hace algo más de tres décadas. Me he enfundado mi traje de buzo para sumergirme y encontrar su «Letra perdida». Espero haber roto una lanza a favor de la reseña poética y en contra de aquello tan manido de «zapatero a tus zapatos», «escritor a tu prosa» y «poeta a tus versos».

Lo primero que captó mi interés fue la cuidada edición de este poemario, unas brillantes tapas negras abrigan el lecho blanco de sus letras. Y comienzo a leer… Algunos poemas me acarician y me ahondan en un tranquilo fluir de sentimientos, otros me abofetean y me jalan hasta el fondo. Sus versos llevan implícitos la eterna redención de Mr. Hyde y el pecado del doctor Jekyll, la luz y la oscuridad, el odio y el amor, la paz y el tormento, todo ello rociado con miles de gotas de esperanza y mucha, muchísima humanidad…

Y no puedo parar de leer… Pena y alegría, clemencia e impiedad, dolor y placer… La poesía de Fernando es lúcida, muy intensa y con un empleo exquisito e impoluto del lenguaje, sobre todo de los epítetos. Es intimista, brutal y anegada en sus cuatro costados de certezas y de anhelos; el emperador salva al esclavo de una muerte segura, aunque antes ha mantenido una lucha sin tregua en el circo de los condenados. Sus versos reposan en la antigua sabiduría taoísta del «Yin-Yang» o de la perpetua dualidad del alma humana: nada existe en estado puro ni tampoco en absoluta quietud, sino en una continua transformación. Por eso, la oscuridad de algunos de los poemas de Fernando, igual que el negro brillante de las tapas del poemario, muda al blanco para sostener otros versos que son pura luz. Todo un descubrimiento encontrar «La letra perdida» de este poeta. Enhorabuena, Fernando.

Con su permiso, os dejo con uno de sus poemas:

Hay madrugadas en las que, desvelado de improviso,
me encuentro buscando en mi rostro
algún rasgo deseado
de otros rostros que conozco.

Sin embargo,
aparecen varios ajenos
que jamás desearía descubrir.

Intento desterrarlos; pero persisten,
se alían,
a oleadas lentas se fusionan
y combinan, construyendo a esa persona
que me observa sombría desde el espejo del baño
al despertar cada mañana,
o en noches como esta
entre anhelos y penumbras,
en zozobra.

Fernando López Guisado



Mar Solana©.  
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JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!

JOSÉ SARAMAGO: 16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010... ¡HASTA SIEMPRE MAGO DE LAS LETRAS!
La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva. Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran. Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte...

CUANDO NO ENCUENTRES CONSUELO... LA MÚSICA ES EL MEJOR LENITIVO PARA EL ALMA...

¿SUEÑAN LOS 'REPLICANTES' CON UN MUNDO SIN FECHA DE CADUCIDAD?

EL BESO QUE TE ADIVINA ... es la Luz que te conduce a sacar de tí lo mejor ...

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a crecer en la mirada de quien verdaderamente te ama. El verdadero amor te quiere libre y como ser expansivo. Nunca admite murallas para el alma que respira... Es descubrir tu segunda piel, la que te eleva a la capacidad de ser decididamente afectivo, humedeciendo con licor de alegría los desiertos emocionales ... CARLOS VILLARRUBIA.

VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS...

Llenamos el caldero
de risas y salero,
con trajes de caricias

rellenamos el ropero.

Hicimos el aliño

de sueños y de niños,
pintamos en el cielo
la bandera del cariño.

Las cosas se complican,
si el afecto se limita
a los momentos de pasión...

Subimos la montaña

de riñas y batallas,
vencimos al orgullo
sopesando las palabras.

Pasamos por los puentes

de celos y de historias,
prohibimos a la mente
confundirse con memorias.

Nadamos por las olas
de la inercia y la rutina,
con la ayuda del amor.

Vivimos siempre juntos, y moriremos juntos,
allá donde vayamos seguirán nuestros asuntos.
No te sueltes la mano que el viaje es infinito,
y yo cuido que el viento no despeine tu flequillo,
y llegará el momento
que las almas
se confundan en un mismo corazón...
(Letra y música: Nacho Cano)

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